Thomas pensait qu’il aurait été plus à l’aise depuis le temps. Pour l’amour du ciel, c’était un homme de 35 ans, accompli dans son domaine. L’année dernière, il s’était même offert un bureau avec une porte, échappant ainsi à la pression déprimante de la course aux cubicules. Sur le papier, c’était une vraie réussite. Aujourd’hui, cependant, il se sentait beaucoup plus comme un adolescent. La vie avait été mouvementée ces derniers temps : plusieurs projets arrivaient à échéance, des subordonnés avaient besoin d’une médiation, son frère était venu lui rendre visite et sa voiture était tombée en panne, ce qui l’avait obligé à utiliser les transports en commun jusqu’à ce que les réparations soient terminées. Son niveau de stress était élevé. Et surtout, il ne s’était pas branlé depuis des jours. Il n’y avait pas pensé. Il était trop occupé. Jusqu’à aujourd’hui.
Ce jeudi au hasard, en milieu d’après-midi, alors que l’ennui de la mi-journée aurait dû s’installer. Son corps s’était détendu dans un ennui familier tandis qu’il naviguait sur Internet, reconnaissant que les projets qu’il avait gérés avaient été confiés à l’équipe suivante. Les choses ne dépendaient plus de lui, et il pensait avoir eu le temps de s’évader. Il y était presque parvenu, mais sa bite avait d’autres idées. Il a failli ne pas s’en apercevoir. Il avait déjà effectué plusieurs recherches sur le web au hasard avant de remarquer qu’une chaleur s’était installée dans son aine. Il a baissé les yeux, légèrement surpris, pour découvrir un bourrelet visible dans son pantalon de travail bleu marine. Comme en réponse à son regard surpris, le bourrelet s’est mis à tressaillir. La douleur chaude dans ses couilles semblait lui crier le manque d’attention que sa bite avait reçu ces derniers jours.
Thomas jeta un coup d’œil à la porte de son bureau avec sa malheureuse fenêtre, le hall d’entrée bien visible et son équipe qui travaillait juste au coin de la rue dans des cabines ouvertes. Sa bite tressaillit et se gonfla encore plus, défiant sa prudence, se pressant davantage le long de sa cuisse. Il se mordit la lèvre et appuya sa main droite sur le bourrelet grandissant avec incertitude. Son bureau cacherait au moins cette partie, mais il ne pouvait absolument pas aller plus loin. Encore une fois, sa bite ne semblait pas s’en soucier, poussant vers le haut dans la chaleur de sa paume, ses couilles commençant à s’agiter sous l’effet d’un besoin refoulé.
Non.
Absolument pas.
Il ne voulait pas risquer son emploi et l’augmentation de salaire significative qu’il venait de gagner en cédant à ses pulsions comme un adolescent en rut. Il pouvait attendre. Il attendrait. Sa bite redescendrait. Il prendrait le bus pour rentrer chez lui. Il éviterait son frère avant qu’il ne le harcèle pour le dîner. Il se rendrait jusqu’à l’unique salle de bains de son appartement. Alors, et seulement alors, il se laisserait aller à la douleur qui continuait de monter dans ses couilles.
Il pressa sa bite une fois, à regret, à travers son pantalon. Les palpitations s’accélérèrent, comme si sa bite sentait qu’il avait l’intention de la faire attendre. Son visage était brûlant, mais il était déterminé. C’était un adulte. Il pouvait attendre. Il ne sortirait pas sa bite au travail.
Il reposa sa main sur la souris et tenta de reprendre sa navigation sans but. Il avait l’impression qu’il travaillait plus dur maintenant pour paraître occupé (et pas douloureusement dur) qu’il ne l’avait fait pour son vrai travail au cours des dernières semaines. Ses yeux ne cessaient de quitter l’écran pour se diriger vers son bourrelet. Puis vers la fenêtre de sa porte. Sa bite. Sa porte. Sa bite. Sa porte. Il avait mal. Sa bite a tressailli, une généreuse et chaude giclée de précum a coulé de son extrémité et dans son caleçon, le rendant humide. Cela rendait tout meilleur. Cela rendait tout pire.
Sa souris est restée sans but sur son écran, ne cliquant sur rien. Sa main gauche se crispa sur sa cuisse, agrippant le tissu de son pantalon bleu marine. Il respira et desserra sa main. Il pouvait attendre. Il attendrait. Sa bite attendrait.
Sa jambe droite se mit à rebondir comme de son propre chef, frottant son pantalon sur sa bite rebelle dans des mouvements rapides et doux qui ne faisaient que l’émoustiller. La tête sensible de sa bite s’enfonça dans le tissu bruissant. Son genou rebondit, et il ne put se résoudre à l’arrêter. C’était tout ce qu’il pouvait faire pour empêcher ses hanches de s’enfoncer dans le vide ou ses mains de voler jusqu’à son entrejambe et de presser et pétrir son érection gonflée. Sa bite fuyait de plus en plus à mesure que son genou rebondissait, l’humidité et la chaleur suffocantes de son pantalon rivalisant avec la chaleur de son propre visage pour attirer son attention.
Son genou heurta son bureau – un bruit sourd qui sembla se répercuter dans les limites silencieuses de son bureau.
Il se figea, les yeux rivés sur la porte.
Un classeur rempli de stylos, précairement posé sur le rebord en face de lui, faillit tomber.
Presque.
Le bruit aurait été si fort s’il l’avait laissé tomber. Les stylos et le support en plastique s’entrechoquant sur le sol auraient sûrement été entendus par quelqu’un dans les cabines à l’extérieur.
Sans réfléchir, il se leva et attrapa les stylos traîtres. Ils se posèrent en toute sécurité dans sa main. Il était en sécurité.
Mais il ne l’était pas. Dans sa hâte d’attraper ses fournitures de bureau, son bourrelet frémissant et fuyant avait été pressé contre son bureau. Il se sentait bien. C’était si bon. Un grognement de surprise lui échappa, et il ne put écarter ses hanches. Sa bite avait semblé prendre cela comme un aveu de défaite de sa part ; cette stimulation accidentelle était tout ce dont elle avait besoin pour court-circuiter tout le bon sens pour lequel il s’était battu si vaillamment.
Prudemment, il se retira juste assez pour appuyer à nouveau. C’était bon. C’était tellement bon. Cela pourrait être mieux. Il appuya de nouveau, sa respiration s’accéléra tandis qu’il regardait avec culpabilité la fenêtre de la porte de son bureau. Il devrait s’arrêter. Il devait s’arrêter. Mais sa bite avait besoin qu’il continue. Il pressa encore une fois, la douleur qui s’était installée depuis des jours ne faisant qu’augmenter. Il sentit ses couilles pulser de besoin, plus fort qu’avant. Sa main tremblante lâcha son porte-stylo et se porta nerveusement à son entrejambe. Il pouvait s’arrêter maintenant, avant de porter la main à sa bite. Avant qu’il ne permette tout cela.
Sa main droite se tendit vers le bas, prenant sa bite dans son pantalon. « Nnh », il ne put empêcher le gémissement doux et haletant qui lui échappa alors qu’il relevait sa bite, dans une position plus confortable. Ses hanches poussaient déjà vers l’avant, dans sa main. Dans son bureau. Putain, dans l’air. N’importe quoi. N’importe quoi.
Les mains posées sur le bureau, la tête baissée, il enfonça sa bite repositionnée dans le bureau. Le bois était ferme et frais et lorsqu’il parvenait à presser sa bite surchauffée contre cette surface inflexible, cela apaisait et enflammait cette douleur qui datait de plusieurs jours. Sa bite vêtue et frétillante se frottait à la surface plate, ses couilles trop pleines et douloureuses se pressaient contre le bord pressant. C’était bon.
Ne se contrôlant plus, il essaya de rationaliser son comportement. S’il laissait sa bite dans son pantalon, on ne pourrait pas l’accuser de se branler au travail, n’est-ce pas ? Non. Il se tenait juste derrière son bureau. C’est tout. Si quelqu’un s’approchait, il s’asseyait. C’est simple. C’est simple. Il ne se branlait pas. Pas vraiment. Ses mains ne touchaient même pas sa bite.
Il pressait de plus en plus fort, et sa respiration devenait plus profonde. Il sentait la sueur monter à ses tempes. À ce stade, il avait juste besoin de jouir et d’en finir. Une fois que sa bite aurait obtenu ce qu’elle voulait, il pourrait reprendre sa vie normale. Ses hanches s’enfoncèrent dans le bureau, le bois froid et dur fournissant la friction et la pression qu’il refusait de laisser à sa main. Sa bite dégoulinait de plus en plus de précum dans son pantalon, le tissu de son boxer passant de « humide » à « trempé » alors qu’il cherchait fébrilement à se libérer.
« Putain. Putain », grommela-t-il en s’enfonçant avec force dans le bureau, ses doigts essayant de trouver un point d’appui sur le bois du bureau. Son sperme était là. Ses couilles étaient gonflées et pleines. Il s’écoulait de sa tige enfiévrée. Il était plus dur qu’il ne l’avait jamais été, mais il n’arrivait pas à jouir. Sa bite cherchait à se venger, pensait son esprit enfiévré tandis que ses hanches continuaient à se presser et à s’écraser contre le bois froid de son bureau. Il avait essayé de la nier, et maintenant elle allait le nier.
Ses paumes devinrent moites et commencèrent à glisser sur le bois lisse de son bureau. L’écran de son ordinateur vacillait dangereusement. Il ralentit momentanément, mais pas pour longtemps. Il ne pouvait pas ralentir, mais son orgasme ne venait pas plus vite.
« Nng. Ah, putain. Allez « , marmonna-t-il, sa main gauche se déplaçant vers le bord opposé de son bureau pour faire levier.
Ses jambes tremblaient et son grincement contre le bureau se transforma en une série de poussées et de pressions désespérées. Il se penchait le plus possible sur le bureau, mettant le plus de force et de poids possible dans ses poussées. Il jeta un coup d’œil à la pointe de son bourrelet, qui se pressait de façon obscène contre le bois de son bureau. La pointe de son bourrelet était trempée, son précum bouillant ayant depuis longtemps traversé son sous-vêtement et mis en désordre son pantalon. Il appuya de nouveau, son bourrelet se déplaçant sur le bureau et étalant une traînée humide sur le bois.
« Il gémissait presque, la tête baissée par l’effort. Lorsqu’il parvenait à se souvenir, il jetait un coup d’œil à la fenêtre de la porte de son bureau. Il ne voyait personne, mais il ne regardait presque plus. A-t-il entendu des pas ? S’agissait-il simplement des battements de son cœur ? Il n’en savait rien. Putain, il s’en foutait. Il était en train de baiser sa table de travail dans son bureau, absolument ruiné par son besoin de jouir.
« Allez, putain, s’il te plaît », supplia-t-il à sa propre bite, le plaisir et la douleur des jours de sperme refoulé le poussant au délire.
« Ah. Ah putain. Nnng fuck. Fuckfuckfuck nnnhhhh ! »
Ses hanches s’enfoncèrent une fois, deux fois, trois fois encore dans le bois de son bureau quand enfin, enfin…
UNE GICLÉE, UNE GICLÉE, UNE GICLÉE. Ses hanches continuaient à presser, son sperme remontant à travers sa bite à vif et en colère, à travers son caleçon déjà trempé. Il jaillissait et bouillonnait à travers la pointe humide de son bourrelet, laissant une traînée visqueuse sur son bureau tandis que sa poussée et sa pression se poursuivaient. Spurt Spurt Spurt. Il avait l’impression que cela ne s’arrêterait jamais. Sa respiration bégaya de soulagement et ses hanches commencèrent enfin à ralentir. Jaillissement. Jaillissement. Il appuya encore une fois, maintenant la pression tandis que sa bite continuait à se débattre et à se contracter. Ses couilles n’avaient plus de sperme pour l’instant, mais elles n’avaient pas fini d’essayer. Il pouvait sentir ses couilles se contracter dans leur dernière tentative de se vider. Sa tête s’inclina et sa bouche resta ouverte, haletant dans les derniers soubresauts de l’orgasme le plus fort et le plus mérité de sa vie.
Il ne sait pas combien de temps il est resté là, penché sur le bureau qu’il venait de baiser. L’air était chargé de l’odeur de sa sueur et de son sperme. Sa chemise était trempée de sueur et son pantalon ruiné par son sperme rafraîchissant. Ses stylos étaient tombés de son bureau dans son délire, ainsi que plusieurs piles de papiers. Il ne pouvait se résoudre à s’en soucier. Il s’effondra sur sa chaise, son érection trempée toujours visible, mais se dégonflant dans la capitulation pour l’instant. Il jeta un coup d’œil à l’horloge. Il était 15 h 56. Il restait environ une heure avant qu’il ne soit censé partir. Il était sûr que son équipe était encore à l’extérieur, dans leurs bureaux, et qu’il devrait passer devant eux pour rentrer chez lui. Sans parler du trajet en bus.